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[Especial 49º Festival de San Sebastián] [Películas] [Palmarés]
CRÍTICA Después de su muy particular revisitación de un género como el musical –en O brother!–, los Coen vuelven a abordar un ejercicio de estilo, en este caso centrado en el género negro, con su última obra, El hombre que nunca estuvo allí. Y el atractivo del asunto radica, básicamente, en verificar de qué manera alumnos tan aplicados como estos hermanitos son capaces de despachar la tarea. Pues bien, los chicos están a la altura de lo esperable, y el resultado final es, en una sola palabra, deslumbrante.
En la trama –desarrollada, por lo demás, con sencillez y sin mayores sobresaltos–, confluyen todos los elementos del "film noir", ésos que lo hacen tan atroz como la vida misma (la traición, la codicia, el amor, la mentira, el dinero, la felicidad...); pero todos están desubicados o distorsionados. Nuestro héroe (?) lleva una vida gris y anodina, pero no aspira a ningún tipo de salida o redención, porque, realmente y en el fondo, eso, como todo, le da exactamente igual. La chica de la que se enamora (o de la que parece que llega a sentir algo parecido al amor), no es una vampiresa, sino una niña tierna y frágil (¿sí...?). Su hermano, ese personaje que ha de darle el contrapunto convencional y conformista, es una cotorra insufrible, capaz de exasperar a un témpano de hielo. Y todo se mueve en similares coordenadas, bien hilado a través de unos diálogos brillantes y que, en su laconismo (sobre todo, en la narración en off del protagonista), encierran auténticas perlas de humor tan corrosivo como ingenioso.
Aclamada por el público asistente a su proyección final (en el cubo pequeño del Kursaal), en el marco de la Sección Zabaltegi del Festival de San Sebastián, con una ovación atronadora, El hombre que nunca estuvo allí viene a demostrar, una vez más, que más allá de géneros, estilos, etiquetas, conceptos y lenguajes, el CINE, así, con mayúsculas, es, simplemente, una cuestión de talento; y de eso, los hermanos Coen andan algo más que sobrados... Imágenes de El hombre que nunca estuvo allí - Copyright © 2001 Working Title Films. Todos los derechos reservados.
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Ángel Castillo Moreno. Valencia (España). |
Desarrollada con una
factura técnica impecable –merecen, si
acaso, especial mención, la iluminación (con un juego
de claroscuros por momentos fantasmagóricos, a veces
hiperrealistas) y la fotografía (en un brillantísimo
blanco y negro con una estética cercana al comic muy
conseguida)–, El hombre que nunca estuvo allí
consigue, sin que suene a exageración, la cuadratura del
círculo: respetando escrupulosamente las reglas no
escritas del género, con todas sus convenciones formales
y temáticas, las subvierte –y de qué tremenda
manera–, pasándolas por el tamiz de la ironía más
ácida hasta llevarlas a la frontera del esperpento.
Para terminar de culminar tan
exquisito pastel, la guinda la pone el plantel de
intérpretes, tanto en el banco femenino –con
unas fantásticas Scarlett Johannson (todo un hallazgo) y
Frances
McDormand (en su línea, que no es poco...)–
como en el masculino –Michael Badalucco y James Gandolfini, dos participantes
en series televisivas de culto, como son El Abogado y Los Soprano, respectivamente,
y ambos a un nivel excepcional–. Y, por supuesto, Billy Bob Thornton, el hombre que
encarna a ese auténtico monstruo nihilista que responde
al nombre de Ed Crane, personaje principal de este
invento. Viva estampa del antihéroe, derrotado sin haber
llegado a empezar la partida, y con una planta que
recuerda de manera inequívoca al Walter Neff de Double
indemnity (Billy Wilder, 1945), al que diera vida
Fred McMurray, pero llevando más allá de todo límite
lógico la representación de la indiferencia y el
hastío, pocas veces se han visto éstos tan fielmente
reflejados en una pantalla como en ese inexpresivo rostro
que Thornton exhibe plano tras plano, o en esa voz de
ultratumba que, más que narrar, "arrastra" el
relato desde su inicio hasta su fin.