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.[Especial 52ª Berlinale] [Películas] [Crónicas] [Palmarés]
CRÍTICA por Manuel Márquez El automóvil alemán es robusto y fiable; el turista japonés es gregario y disciplinado... y la película británica es compacta y elegante. Tópicos: con sus certezas e imprecisiones, pero que, en el caso de Iris (Gran Bretaña, 2001), se cumplen sin que quepa hacer objeción alguna, porque estamos, ciertamente, ante una película compacta y elegante, un drama intenso que respeta íntegra y fielmente todas esas etiquetas que, de manera común, atribuimos al cine manufacturado en las islas. Aquí nos encontramos ante algo más, o algo ligeramente diferente, al retrato biográfico estrictamente considerado, ya que, en base a las memorias de su compañero sentimental, John Bayley, lo que se nos ofrece a través del relato de los momentos postreros de la vida de la escritora Iris Murdoch es, fun-damentalmente, un descenso a los infiernos de ese horror que es la enfer-medad de Alzheimer, ese pozo sin fondo en el que la mente humana se va hundiendo y diluyendo sin posibilidad de salvación ni escape.
Tampoco caben excesivas objeciones a los aspectos formales del film: el diseño de producción es exquisito, como no cabía esperar de otra forma; el ritmo narrativo es el adecuado, un desarrollo despacioso que permite resaltar el dramatismo intrínseco de la historia, punteada constantemente por las irrup-ciones de los recuerdos juveniles de Iris, que asumen una función de falsos flashbacks (cumplen el papel de éstos en lo que respecta a situarnos en antecedentes sobre la vida del personaje, pero sabemos que no son excursos narrativos, sino recuerdos que, a rafagas incontrolables, invaden la mente en progresiva fragmentación de la novelista –de ahí su recurrencia, cómo se repiten las mismas imágenes una y otra vez...–); iluminaciones, decorados, encuadres... Todo en su sitio, y un único pero, que es el relativo a la música: no es que la partitura de James Horner no sea buena, que lo es (e, incluso en algunos pasajes, auténticamente deliciosa), pero su presencia se me antoja, por momentos, excesiva y denota un ánimo ciertamente "tramposo", dado que esa presencia no sirve sino para exarcebar el dramatismo de un film que, si por algo se caracteriza en ese aspecto, es por su falta de contención y por incurrir en ciertos puntos de efectismo y sensiblería que más podemos apuntar en su debe que en su haber.
Éstas son, en definitiva, las luces y las sombras de una película que resulta emocionalmente muy intensa, quizá incluso reconcentrada (sin ánimo de ofender, puestos a buscar un retrato del Alzheimer tan digno como fidedigno –valga la redundancia–, y con el aditamento de otras historias y tramas que ofrecen un contrapunto mucho más dulce y agradable, me quedo, en ese sentido, con El hijo de la novia –además de que Norma Aleandro no desmerece en absoluto de Judi Dench–), pero que termina ofreciendo ese regusto a déjà vu que le impide elevarse a cotas muy superiores (y a las que, probablemente, con algo más de imaginación, podría haber aspirado). Imágenes de Iris - Copyright © 2001 Miramax Films. Distribuidora en España: Manga Films. Todos los derechos reservados.
© 2002 LaButaca.net - Revista de Cine.
Ángel Castillo Moreno. Valencia (España). |
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En ese aspecto, la película es
auténticamente desgarradora y despliega un arsenal
dramáti-co y doloroso sin concesiones, jugando espe-cialmente
la baza –una carta ganadora, sin margen para
incertidumbres– que le propor-cionan las dotes
interpretativas de su pareja protagonista.
Porque no es sólo la interpretación que de la mítica
novelista hace una soberbia Judi Dench –en la
enésima muestra de cuán agradecidos, y apropiados para
alar-des interpretativos, son estos papeles de
trastornados mentales, sean del tipo que sean–,
sino, más aún, el excelente trabajo que desarrolla otro
ilustre veterano, como Jim Broadbent, dando vida a su
compañero sentimental, un personaje al que no le faltan
connotaciones histriónicas, propicias para brillos
estelares, pero que no alcanza el potencial que los
desvaríos del Alzheimer le permiten a Judi Dench.
Tampoco es desdeñable, en este capítulo, el buen nivel
que ofrece una Kate Winslet a la que se le nota cómoda y bien
acoplada a un papel, como el de la Murdoch joven, un
espíritu entre libre y libertino, cuya carnalidad
exhuberante y frescura de carácter encajan muy bien en
su perfil tanto físico como anímico.
No es este último el único
aspecto que podemos cargar en el lado negativo de la
balanza. Hay otro que adquiere mayor peso aún, si cabe,
y es el de la previsibilidad. En Iris, las
secuencias se van desgranando conforme a un desarrollo
tan inexorable, y tan atento a un camino perfec-tamente
trazado, como el de la propia enfer-medad que se refleja
en la misma. Y aunque parece lógico que,
movién-donos en las coordenadas de un género como el
drama biográfico, rama trá-gica, no cabe esperar ni
sobresaltos ni vueltas de tuerca propios del suspense,
quizá resulta exagerado ese apego a buscar siempre la
vía más obvia y esperable (dejando aparte lo
sorprendente, aunque comprensible en sus cir-cunstancias,
que pueda resultar ver a la protagonista enganchada a
cierto programa televisivo infantil, del que omitiré
detalles...).