Danis Tanovic puede considerarse tristemente un cercano conocedor de algunos infiernos: vivió y filmó la guerra de la antigua Yugoslavia, antes de refugiarse en París. Plasmó aquel conflicto en la excelente "En tierra de nadie", y, en principio, quiso hacerse cargo de la parte relativa al purgatorio, en torno a un fotógrafo de guerra, próximo a su experiencia. Tras cambiar de idea, descubre otros infiernos, mucho menos evidentes pero tal vez igual de dolorosos, escarbando en los asuntos que permanecen en silencio dentro de una familia. Un episodio dramático en la infancia de tres hermanas condiciona unas vidas adultas que transcurren por separado, pero un personaje que vuelve del pasado les hace encarar unas cuestiones que pretenden olvidadas.

 El visionado de "El infierno" está inevitablemente condicionado por el recuerdo de las obras de Kieslowski, y es justo señalar que a cualquier director le sería difícil salir airoso del peso de esta comparación. Un ejemplo similar, relativamente cercano, son los guiones que Ingmar Bergman entregó a personas muy cercanas, como Bille August o la actriz Liv Ullmann, dando como resultado las espléndidas “Las mejores intenciones” e "Infiel". Más allá de cualquier ejercicio imitativo, éstos hacían suyos unos recuerdos sin ningún tipo prejuicio hacia su origen, dando continuidad a la carga moral y a los implacables interrogatorios del cineasta sueco que se negaba a volver a dirigir. Tanovic sin duda se debió de encontrar en una disyuntiva similar, pero no logra similar armonía en la transformación del material de su ilustre predecesor hacia su propio terreno.

  El film incluye referencias explícitas a varios momentos identificables con las cintas de Kieslowski –la anciana tirando una botella en un contenedor, una de las hermanas arrancando de manera hipnótica las hojas de una planta–, que resultan simples guiños al espectador. Tanovic adopta un estilo que recuerda tímidamente a la Trilogía de los Colores, pequeñas referencias de color para cada una de las hermanas, el rojo símbolo de la pasión y la mujer traicionada, el azul como la serenidad de la hermana que cuida de la madre, y el verde para la menor, inspirado en la inocencia. Algunos elementos de la puesta en escena consiguen identificar el entorno con el estado emocional de los personajes, en especial la angustiosa escalera de caracol de un hotel como la espiral de celos en la que se ve inmersa una de las hermanas. Lejos de la poética visual alcanzada en aquella trilogía, son pequeños apuntes dentro de una factura que resulta simplemente correcta.

  Al margen de esta carga simbólica, aborda cuestiones plenamente reconocibles: la repetición de situaciones en el tiempo, la determinación por el destino o la coincidencia, la dificultad de la comunicación, la traición o las inesperadas relaciones entre personas en principio distantes. Pero adopta una postura en exceso discursiva, aprovechando momentos del argumento que permiten a algunos personajes explayarse con unas cuantas teorías, palabras que apenas tienen su necesario reflejo en las acciones que cruzan por la pantalla. Las hermanas se mueven más como receptoras de lo que ocurre a su alrededor, sin aquella fuerza vital que movía a los seres de Kieslowski, que le servía para cuestionar de forma constante la existencia y el suceder de la sociedad; y está ausente la humanidad, no exenta de esperanza, con la que comprendía, e incluso perdonaba, sus comportamientos.