Aunque la cinta original no rebasaba los límites de la originalidad, la nueva versión apenas sobrevive en un nivel inferior: no sólo lleva en su contra la falta de originalidad de todo remake, sino que tampoco añade los giros argumentales o visuales que podían escarbarse en una trama tan alejada del género. El ambiente de una isla pacífica –en ambos sentidos–, polarizado entre los acantilados abiertos y los bosques cerrados, es abandonado por LaBute, un cineasta inestable que ya había tocado, con escaso y romántico acierto, los palos sobrenaturales en su anterior "Posesión" (2002). Sin la opresión que podría haber ayudado a una trama simplona –no resulta nada difícil intuir el misterio de ‘el hombre de mimbre’–, cuya ambigüedad moral y social ofrece mucho más juego –ese interrogatorio entre la ‘diosa’ de la peculiar isla, Ellen Burstyn, y el policía defensor de la ‘normalidad’, Nicolas Cage–, la propuesta se empantana en una serie de pistas falsas que ni despistan ni añaden más matices a quien haya desentrañado ya el secreto del juego.

  Pero si algo falla en la construcción de “Wicker man” es, precisamente, que en un escenario tan desértico no hay personajes con un conflicto interno inestable que puedan transmitir el ahogo de vivir en una sociedad aislada. Una especie de sociedad amazónica cuyas incógnitas son claramente sexuales y sexistas acoge a un representante de la ley que en ningún momento se plantea, como el espectador, qué sucede entre gentes tan demoníacas. Ejerciendo con violencia su autoridad, a la espera de que todo y todos se dobleguen ante la placa, Edward Malus se mantiene impasible cuando unas mujeres pronuncian un extraño ritual en la posada, más preocupado por recuperar las cosas que le han robado de la habitación. Esta confrontación desigual entre lo establecido, de vocación egocéntrica, y lo marginado, tienta con una fácil lectura política referente a las sociedades civilizadas que caen en el castigo de sus propias supersticiones, sobre todo después de haberlas abandonado en el siglo XXI. Sin embargo, la denuncia canalizada a través del género de terror y dirigida a los hombres postmodernos y adormecidos funciona mucho mejor en relatos menos explícitos y que saben desprenderse de los tics del sobresalto predecible y de los pasos de un detective materialista. “Wicker man” encierra en sí misma esa tremenda paradoja: la de un filme que desea plantear cuestiones abiertas y reflexivas mientras se asienta en una soporífera estructura racional. Como si LaBute luchara contra la pobreza a bordo de un deslumbrante Cadillac.

  En realidad, LaBute maneja una técnica poco deslumbrante: apenas varía unos detalles del original –el sexo del jefe de la isla, que pasa de patriarcado a matriarcado–, su cámara no es nada precisa a la hora de ocultar claves y la forma de tratar los flashbacks que sufre el protagonista se quedan en un típico alarde blanquinegro y movedizo –rememorando un accidente absurdo en el que se vio involucrada otra niña–. Estas partes, además, revelan su inutilidad en el cierre de la película, cuando nos corrobora que la búsqueda de la inocencia, encarnada en la niña perdida y en la novia desaparecida, ha sido sólo un ardid para que el policía caiga en la trampa de sus propios métodos. El realismo de esos momentos oníricos los vuelve el doble de falsos e ineficaces para convertir al espectador a la causa de Malus, cuyo punto de vista ya se ha demostrado como insuficiente.