Antes de hurgar en las entrañas del segundo trabajo de Antonio Banderas como director, deben recibir un aviso: el autor de esta crítica no ha hecho sus deberes con ninguno de los dos precedentes de la presente obra, a saber, “Locos en Alabama” (1999), primer trabajo firmado por el malagueño, y “El camino de los ingleses”, novela de Antonio Soler, de modo que leerán líneas dedicadas a lo estrictamente cinematográfico y notarán carencia de vínculos, si es que los hay, con ‘otros Antonio Banderas’ que tengan en mente.

  “El camino de los ingleses” no es uno, sino tres: el camino de Málaga de finales de los 70, el que puede llevar a todas partes, y el que lleva a ninguna. En esta aparente paradoja se forja una hermosa oda al verdadero significado de vivir y amar, y no lo interpreten como una metáfora: el poema existe de forma explícita prácticamente en cada palabra, cada gesto y cada plano. Aunque es verdad que lo que tienen que contar Banderas y Soler es un drama (varios de ellos, de hecho) ciertamente intrascendente, ambientado en una época, un lugar y unos personajes que intiman con los recuerdos de director y guionista, no es a los hechos a quien se confiere la responsabilidad de narrar, sino a la atenta mirada del protagonista que, tomando consciencia de sí mismo como artista por primera vez, afronta sus experiencias desde una perspectiva totalmente distinta.

  El planteamiento vital, de lo que es realmente vivir, deja entreverse, además de en las vivencias veraniegas y otoñales de una pandilla de jóvenes, en la constante contraposición entre lo circunstancial y lo planeado, lo imprevisible y lo previsto, los accidentes y los sueños. Es en esta ancestral lucha por el control del propio destino donde cada personaje termina por encontrarse a sí mismo. Miguelito Dávila (Alberto Amarilla) es quien ejerce de líder en ese camino, donde su precoz despertar intelectual respecto al resto de sus compañeros, su discurrir amoroso en dos facetas bien distintas y su particular tragedia le ayudarán a él y a todos a despojarse de todo lo que en realidad no son.

  Como ven, el contenido no es del todo insustancial desde el punto en que es observado. A ello ayuda el continente, que goza de una excepcional fotografía, casi asfixiante podría decirse, que hace de varias etapas del metraje prácticamente una película fotográfica. Todos los elementos escénicos encajan con la profundidad de su mensaje (mención especial para la recreación de hechos y personajes tan propios de la Andalucía de aquel tiempo), a lo que también debe sumarse la interpretación de Alberto Amarilla, María Ruiz y Raúl Arévalo, y sobre todo la de Victoria Abril, que encarna fervorosamente a la anónima señorita del casco cartaginés, una apasionada (en todos los sentidos) profesora de literatura.

  Para lograr la sutileza del enfoque que Banderas ha querido dar a esta cinta, fuera de lo puramente personal, que naturalmente también existe, le ha sido necesario cargarla hasta los topes de elementos decorativos y preciosistas, echando mano, además de la mencionada fotografía, de la música, de cámaras aceleradas, de planos paisajísticos, de filtros saturados, de escenas oníricas e incluso de los propios versos. De este modo, la apuesta queda comprometida con ponernos en la piel del poeta y sacarnos del contexto general de lo que realmente está sucediendo, especialmente con el resto de personajes y sus respectivos entornos. No puede negarse que el resultado quede, como poco, enrarecido, y que la envoltura acabe inclinando la balanza a favor de la estética, el sentido figurado y lo efímero del momento, y en contra de la consistencia del largometraje.

  Muy probablemente no vaya a ganarse un puesto de honor en el cine español, pero hay que reconocerle ciertas virtudes a “El camino de los ingleses” de vital importancia. La primera, quizá más relevante para la variedad de la industria local, es que Banderas ha demostrado ser capaz de ejecutar otra simulación de las sociedades peninsulares, mercado fuertemente monopolizado por Pedro Almodóvar, y además con carácter propio. Y la segunda y más interesante, es que las escenas no pecan de alardear del sello de su autor; más bien al contrario: la única pista apreciable es el escenario de su infancia, donde la historia no se adentra en exceso en lo personal (recordemos que hay una novela de trasfondo que respetar) y pone de manifiesto ciertos temas, en absoluto banales, por los que el casi recién nacido realizador muestra un especial interés.