Primera parte: Oler la flor.

  Las películas de historias cruzadas suelen actuar como un conglomerado más o menos estable, pero ¿qué ocurre con aquéllas que se componen de piezas sueltas, ordenadas de forma sucesiva y sin más relación que la temática que otorga el título? A diferencia del referente que a todos se les viene a la boca, “París visto por…” (1965), “Paris, je t’aime” no pretende una mirada multicultural sobre la afamada capital francesa, o al menos no lo consigue, sino un homenaje al mito del amor parisiense de tan hondas raíces cinematográficas. Eso trae como resultado que el tono general de la cinta sea más bien sentimental y, en muchas ocasiones, sensiblero y emocionalmente efectista. Jugar con todas las perspectivas amorosas, incluyendo las tragedias de la pérdida o la muerte, permite un abanico satisfactorio, pero sólo como una carrera de obstáculos que se concluye sin cansancio… y sin motivo. Los saltos entre episodios humorísticos y serios, unidos mediante panorámicas de la ciudad que remiten a la zona y la hora del día, permiten ver la película sin una saturación excesiva, sobre todo si se tiene en cuenta que al fin y al cabo todos cuentan lo mismo. Ya lo dijeron los de Liverpool: all you need is love.

  Casi suena redundante afirmar que aquí se entremezclan piezas ingeniosas con otras repetitivas, trozos de ternura y de cursilería, pedazos de alarde visual frente a la más bostezante contemplación. Tal vez gracias a ese esquema este tipo de película sea la mejor de todas: todo el mundo encuentra alguna historia que le deje contento. A menos que lo suyo no sean los paseos de reflexiones enamoradas –o desengañadas–, los giros románticos, la grandilocuencia del que cree haberlo perdido todo por un amado/a. Cierto es que a medio metraje la cosa empieza a hacerse pesada y tímida, puesto que un proyecto como éste requiere propuestas valerosas y rítmicas que eviten el declive del disperso interés argumental. Pedir continuamente al espectador que se adapte a unos personajes nuevos, a un conflicto distinto, es tan arriesgado como ponerle frente a una maratón de cortos o anuncios durante dos horas. A uno le gusta mirar a la gente en el metro, o en la parada del autobús, o en un banco en el parque…, pero sólo por un rato. Por suerte, el elenco de directores que París ha conseguido reunir esta vez no tiene nada que envidiar al de aquellos sesenteros, y los actores que se agrupan en pantalla, al margen del acierto de sus afectos, consiguen transmitir la anhelada esperanza del cine como punto de encuentro global y del amor como un ingrediente dramático fundamental.

  Al final, en un alarde fallido, como si Richard Curtis hubiese metido la mano, se intenta lanzar un último hilo unificador de algunos episodios. Una redundancia más del lema de un filme que ansía erigirse en representación de un sentimiento universal, pero centrándose, salvo un par de excepciones, en personas burguesas. En segundo plano, esa ciudad hermosa por la que uno ratifica su admiración. París, je t’aime… Lo que no está tan claro es eso de que París –y sus directores– nos quieran a nosotros.

Segunda parte: Deshojar la margarita.

  Montmartre: dirigida por Bruno Podalydès, una insípida y poco creíble apertura sobre un conductor cabreado que termina recogiendo a una viandante desmayada.

  Quais de Seine: la realizadora Gurinder Chadha incide en sus inquietudes raciales con la amistad algo estereotipada de un francés y una musulmana.

  Le Marais: Gus van Sant plantea un encuentro desmitificador y de escéptico cierre, el mejor nihilismo de toda la cinta.

  Tullerías: los Coen recuperan al magnífico Steve Buscemi para un delirio en el metro sobre la hipocresía del cosmopolitismo.

  Lejos del 16º: Walter Salles y Catalina Sandino Moreno construyen la más hermosa y desoladora de las historias con apenas una canción de cuna.

  Puerto de Choisy: el admirable director de fotografía Christopher Doyle debería volver a sus zapatos después de esta marcianada a caballo entre el musical cutre y las referencias amelienianas.

  Bastilla: una prometedora narración en off que desvela una lectura opuesta a las imágenes en pantalla, hasta que Isabel Coixet introduce su manía por las enfermedades. Aun así se agradece su autoparodia.

  Place des Victoires: toda una vuelta de tuerca al nombre de la plaza para el fragmento más derrotista. Juliette Binoche y un Willem Dafoe de entrada hilarante componen una pieza sencilla, dirigida por Nobuhiro Suwa.

  Torre Eiffel: el más romántico de los enclaves –que se lo digan a Tom Cruise– acoge la más cómica de las piezas: la incomprensión que rodea a un mimo donde lo más destacable, aparte del ritmo, es la imagen del niño con la cartera gigante.

  Parc Monceau: Alfonso Cuarón rueda en un único travelling el diálogo entre una pareja con reminiscencias a “Historias de Nueva York” (1989) y alguna agradable sorpresa.

  Quartier des Enfants Rouges: sin necesidad de forzarlo mucho, la talentosa Maggie Gyllenhaal interpreta a una actriz drogadicta que despierta pasiones secretas en su camello. La poca destreza de Olivier Assayas aviva las ganas de saber más de lo que se cuenta.

  Places de Fêtes: y por algún extraño motivo las plazas acogen todo el pesimismo. Un hombre apuñalado recibe la ayuda de una guapa enfermera. A modo de flashback, vuelve a elevar los niveles de glucosa.

  Pigalle: casi una revisión juguetona de “París, Texas” (1984), Bob Hoskins y Fanny Ardant son un matrimonio sexualmente aburrido. La solución a su problema, sin embargo, aparecerá con bobalicona precipitación.

  Quartier de la Madeleine: Vincenzo Natali cuenta sin ninguna palabra el encuentro arrebatador entre Elijah Wood y una vampira. Estupendo arranque y derivación en torpes efectos visuales. Lo más curioso: comprobar cómo es un auténtico beso vampírico.

  Cementerio de Père-Lachaise: una pareja que adelanta su luna de miel (el cara de malo Rufus Sewell y la deliciosa Emily Mortimer) reciben la fantasmagórica visita de Oscar Wilde para resolver sus diferencias. No tan desconocido Wes Craven –recuerden “Música del corazón” (1999)–.

  Faubourg Saint-Denis: a pesar de que su sello visual no es nada renovador, el desenfreno en los recuerdos de un joven ciego, obnubilado por su preciosa novia (Natalie Portman), constituye lo más conmovedor de toda la cinta.

 Quartier Latin: el cruce de sarcasmos entre dos divorciados no resulta tan chispeante como el camarero Gérard Depardieu cree al dirigirlo.

  Montparnasse: acertado cierre, aunque chirríe su moralina final, en el que una cartera americana recorre con su incultura la ciudad de las artes. La ironía de Alexander Payne apenas falla.