Tres estudiantes recorren el desierto australiano para llegar al espectacular cráter causado por la caída de un meteorito hace incontables años, un sorprendente rincón creado por la naturaleza que, realmente, merece tan largo trayecto. Como si de una premonición se tratase, Ben (Nathan Phillips) relata a sus compañeras de viaje cómo en la zona se han producido avistamientos de ovnis; al rato, sus relojes se paran y el coche se queda misteriosamente sin batería. Desgraciadamente para ellos, Fox Mulder no anda por allí, y quien acude en su ayuda es Mick (John Jarratt), un solitario habitante de la zona que se ofrece a auxiliarles desinteresadamente. Obviamente, el buen samaritano no es sino un psycho en toda regla. Como se puede ver, el argumento de esta película que llega a nuestra cartelera con dos años de retraso tampoco viene a inventar nada nuevo. Lo que sí aporta, y con soltura y solvencia, es un planteamiento narrativo y estético cuidado y en ocasiones exasperante, en un ambiente enrarecido en el que el trío protagonista se mueve no sin cierta inquietud desde el mismo inicio de la trama. Ya en los primeros minutos, acompañamos a Liz (Cassandra Magrath) en un baño bajo la tenue luz del amanecer. Al salir del agua, observará a su alrededor con mirada preocupada y taciturna, empequeñecida por lo inmenso del vacío que la rodea, en un anticipo de la soledad que se avecina para todos ellos y, por ende, para nosotros, como anónimos observadores en una oscura sala de cine.

  Encontramos en la narración dos partes claramente diferenciadas. La primera de ellas es la que suele llevarse por delante todo el interés del espectador en este tipo de producciones: la introducción de los personajes, por lo general universitarios prescindibles que sirven para poco más que el lucimiento del asesino de turno. En este caso, los tres muchachos no resultan totalmente ajenos al espectador, en parte gracias a una soltura interpretativa que hace que no resulte complicado entablar con ellos un cierto grado de empatía. En este preámbulo conocemos sin profundizar demasiado quiénes son, la relación entre ellos, etcétera, lo justo para que la platea lamente cualquier mal que pueda llegar –algo, que por otra parte, se espera desde el primer momento–. Los avisos de que algo horrible va a acontecer son prácticamente inexistentes, salvo su encontronazo con una pandilla de genuinos rednecks australianos –definitivamente, en el universo cinematográfico anglosajón, el mundo rural más profundo está presidido por la endogamia más radical– en un solitario bar de carretera. Es otro punto a favor del director: todos sabemos que la desgracia llegará, tarde o temprano, así que somos nosotros mismos los que aportamos la intranquilidad a los acontecimientos. El segundo bloque narrativo se presenta con la noche y la avería del coche, tras la llegada del aparentemente simpático Mick. Que está como una regadera es evidente, y tras unos minutos de tranquilidad dominados por las diferencias entre el mundo rural y el urbano, “Wolf Creek” se devora a sí misma para convertirse en un survival horror que, si bien funciona a trompicones, es perfectamente efectivo por el carácter sádico, frío y calculador del asesino.

  El principal mérito del realizador Greg McLean es saber aprovechar los recursos de que dispone. El desierto regala un marco vasto, desolador y desquiciante, no apto para cualquier turista. La falta de comunicación, la lejanía de la civilización y la ausencia de todo tipo de contacto con nuestros iguales pueden ser tan relajantes como agotadoras para la mente humana, disparando las reacciones más extremas ante el más mínimo contratiempo, no digamos ante la imposibilidad de abandonar tan descomunal inmensidad. Así, McLean no se cansa de mostrarnos nuestra ridícula pequeñez frente al mundo que nos rodea. Las carreteras se convierten en finas tiras grises sin principio ni final, envueltas en un plano e implacable terreno oscuro que abarca hasta donde alcanza la vista. La muy recurrida cámara en mano ayuda, por un lado, a reflejar la alegre espontaneidad de los protagonistas cuando todo va bien, pero también maximiza el terror cuando las cosas se tuercen. De este modo, los mismos mecanismos técnicos y estéticos dotan a cada mitad del metraje de cualidades muy distintas, incluso opuestas, en la que única nota común es la sequedad del planteamiento, que reina incluso por encima de los momentos más distendidos.

  Afortunadamente, el otro elemento básico, la encarnación del Mal puro en la figura del asesino implacable, no desentona. Y si bien la parte introductoria puede hacerse un tanto tediosa, la escalada de violencia final compensa la espera. Esta suerte de reverso tenebroso de Cocodrilo Dundee –no faltan las referencias al clásico personaje de Paul Hogan– pasea su inconfundible estética recortado por el ocaso en el horizonte, sombrero de cowboy calado y rifle en ristre, convertido en la concreción física de una realidad aterradora: en la soledad del desierto, puede haber no uno, sino docenas como él. Por qué lo hace, no importa. No va a dejar de matar, con esa risilla aguda y estúpida que le sitúa como el portero que nos espera en los panteones del Australian gothic, donde nos recibe con expresión grandilocuente.