El coletazo final de su aventura estadounidense fue “El hombre sin sombra” (2000), tan visualmente conseguida como argumentalmente bochornosa. Seis años más tarde, Verhoeven ha regresado a Europa para transformar su afición por la violencia y el sexo gratuitos y darles una base consistente, contextualizándolos en la Holanda que vivió cuando contaba con no más de seis o siete años. Así pues, el de Ámsterdam cambia la ficción por el “inspirado en una historia real” de una joven cantante judía, despierta y vivaz, desplazada de la Berlín nazi hasta las tierras del director, en esta “El libro negro”.

  Lo cierto es que el enfoque que Verhoeven ha dado al guión, escrito junto a Gerard Soeteman, no hace justicia al título del film, que vendría a sugerir una especie de anti-lista de Schindler: los judíos que figuran en ella no van a ser quienes se salven, sino quienes sean traicionados. Durante la primera mitad de metraje parece que vayamos a asistir a la venganza de una superviviente de esa lista, Rachel Steinn (Carice van Houten); sin embargo, su rol como espía de la resistencia holandesa la vincula sentimentalmente con un capitán nazi bonachón (que no bueno, como Schindler), perdiendo el relato biográfico. A partir de este punto, Verhoeven se centra casi exclusivamente en el fondo: dar a entender que en una guerra no hay mejores ni peores, vencedores ni vencidos, buenos ni malos; sólo muertos y supervivientes. Una de las pocas cosas que queda claramente expuesta es el círculo vicioso de la violencia, que, como un balón, va cruzando al campo de unos y de otros en un vaivén incesante. En cierto momento, parece que vaya a otorgarse la responsabilidad de detener el odio a los propios supervivientes, aunque Verhoeven decide finalmente no mojarse en el asunto y quedarse en la neutralidad, dando un ápice de optimismo (“deberíamos sacarle”) y otro de pesimismo (crisis de Suez del 56), ya en el último plano.

  Quizá la fijación del director en dejar sus intenciones muy claras es lo que haya chocado frontalmente con la idea inicial del libro negro. En su segunda mitad, el precio a pagar aumenta hasta el infinito con una sucesión de traiciones (invocando cansadamente el “no puedes fiarte de nadie”) demasiado longevas y titubeantes, hecho que sorprende dada la excelente sutilidad de la primera de ellas (aunque posteriormente reducida a cenizas de forma incomprensible en la primera escucha del micrófono; no, no era necesario). Pretende aportarse algo de dramatismo romántico con el destierro del capitán nazi y la cantante judía por sendos bandos; sin embargo, la escasez de planos que ratifiquen su complicidad como pareja, sumado a los endebles recursos que se usan para justificar la exclusión de ambos (un malentendido y un exceso de idealismo) invalidan tal voluntad.

  A pesar de todo, y contra todo pronóstico, ha sido la conocida debilidad del realizador por el sexo lo que salva definitivamente su guión de la quema. Aunque lo aplique sin mucho sentido de la medida en multitud de ocasiones, hay una escena en particular (no les costará en absoluto distinguirla) donde Verhoeven ha encontrado la plenitud del equilibrio en el erotismo, obligando al rencor a tocar la carne (“son judías”) y usando el nudismo como un afilado puñal en un ataque directo al origen mismo de la guerra: el racismo.