La primera “Elizabeth” (1998), sin ser una obra maestra, se acercaba de forma honesta a una figura masacrada por los odios y la divinización. Con un toque infinitamente más europeo que su secuela, la rotación en torno a esa reina espontánea seguía el mismo ritmo no centralista que los acontecimientos que la rodeaban, pero ahora, en su reinado de gloria, la autocompasión y la simbología encomiástica convierten a Isabel I en la protagonista de una hagiografía pesada y sobrada de sí misma. Su transformación en un producto hollywoodiense se hace notar en la propia línea del argumento: una reina que ya no ha de luchar por su acomodación a un mundo hostil, sino por el exterminio de aquellos fanáticos que vienen a trastocar sus conquistas. Villanos que son integristas religiosos procedentes del interior –María Estuardo (Samantha Morton)– y del exterior –Felipe II, un Jordi Mollà estereotipado, y muy a pesar de que el rey español no merecería compasión alguna–, sin olvidar la combinación de ambos: el pirata inglés Walter Raleigh (Clive Owen), recién llegado del Nuevo Mundo y que conquista a la soberana con sus patatas y su sinceridad sin dueño.

  Entre conatos de crímenes y planes militares, su Majestad tiene tiempo para caer rendidamente enamorada del pirata venido a sir, aunque éste deposite sus intereses en una dama de compañía (Abbie Cornish). Este romance se muestra con un recato y unos paralelismos espaciales timoratos y dulzones, del mismo modo que se suavizan con coreografía de ralentí los momentos más descarnados, como la ejecución de María Estuardo. Las vías sentimentales ya no tienen ninguna correspondencia con los acontecimientos políticos, y uno se pregunta de dónde nace esa Edad de Oro que en el metraje no aborda ni prosperidad económica, ni fuerza militar, ni esplendor artístico y social. Encajada desde las primeras escenas en el dramón solemne, la película sería más bien la preparación de esa época dorada, por tranquilidad del país y de su reina, que esperemos no se nos obsequie con un cierre de trilogía. Ni que esto fuera "Piratas del Caribe", aunque poco le falta cuando Raleigh encabeza su barco colgado de la vela con el brazo elegantemente puesto en la cintura. Por suerte, esa incursión masculina corresponde a alguien de mucho más talento y apostura que el Joseph Fiennes que torturó al personal en “Elizabeth”, e incluso se lleva a cabo su asesinato cinematográfico cuando en la memoria de la reina se encadenan los planos de ella en aquel baile que tuviese con Fiennes con nuevas tomas del apuesto Clive Owen.

  Por lo demás, todo lo ocupa una reina caprichosa y cruel, que se hace mujer antes que emperatriz, soportable gracias a la capacidad de la gran actriz que es Cate Blanchett. Su famoso humor cortante, representado en un semblante apenas expresivo para evitar que los polvos de talco se cuarteen, se opone a los estallidos de cólera o preocupación de una mujer que descubre los efectos del tiempo en su persona, los sentimientos y las arrugas. La soledad que debía sufrir resulta palpable por este esfuerzo interpretativo y menos por una escenografía ampulosa que persigue la grandiosidad formal antes que contraponerla a la pequeñez de la soberana –y ella misma comenta esta metáfora a colación del Nuevo Mundo con Raleigh–. La rotación de cámara, por mucha columna que interponga en el objetivo, no transmite este aislamiento de poder y parece una simple danza en un decorado triste y vacío. La eficacia de la puesta en escena es la propia de alguien curtido en el precedente y de un director hindú con obvias reminiscencias de su propia industria –la misma sobrecarga que impuso Mira Nair en su adaptación de "La feria de las vanidades" (2004)–, capaz de mostrar un gusto por el detalle que abarca desde los platos de un banquete hasta el equilibrio cromático de la cohorte de la reina.