Precisamente en esa facilidad de construcción narrativa radica el principal obstáculo de “El número 23”, película fundamentada en la casualidad y que pretende justificar sus flojas soluciones mediante el mismo principio. Por supuesto que una opción mucho peor habría sido recurrir al manido destino, lo cual demuestra que el terreno donde se mueve Joel Schumacher tiene muy poco que escarbar. Casi como una traslación malévola de la reciente "Más extraño que la ficción" (2006), Walter Sparrow (Jim Carrey) recibe por su cumpleaños un libro que le recuerda vagamente a su infancia y en el que empieza a identificarse con intensa y creciente obsesión. Correspondiendo a los límites del terror psicológico, Bastian ya no encuentra refugio y cobijo en “La historia interminable”, ahora la lectura es el horripilante espejo que devuelve imágenes deformadas y, por eso mismo, dolorosamente reales. Las apocalipsis del siglo XXI continúan bebiendo de los preceptos románticos del XIX, pero para fines el doble de comerciales y el triple de ineficaces.

  Sparrow empieza a sumar el susodicho 23 por todos lados, una maldición de pretendidas raíces milenarias, religiosas, diabólicas y filosóficas –aunque podrían extraerse otros tantos teoremas basados en una cifra distinta y el 23 cuadra con palabras inglesas, pero para otros idiomas hay que adaptar el guión… de nuevo el etnocentrismo estadounidense–. El dilema podría servir para una cinta de suficiente entretenimiento si no cayera dentro de un ritmo constante, pausado y carente de la emoción que el director pretende conseguir con sus continuos desenfoques o audacias de montaje –los planos secuencia digitalizados que ilustran la lectura de la infancia–. La estética suciosexual –que nadie lo malinterprete: esas imágenes que reflejan una atmósfera viciada y opresiva, pero tan estudiada que en el fondo es sólo una pose para atraer al espectador– y la historia de autodestrucción mental pierden su sentido por un elemento que a Schumacher se le ha pasado por alto: la familia.

  Sparrow tiene su vida de Pin y Pon que de repente da un vuelco de 180º hacia el infierno, pero en ese trayecto continúa recibiendo el apoyo unánime de su esposa y su hijo. No sólo supone escenas de paupérrimos diálogos –y supuestos clímax terroríficos que resultan risibles, como el atropello del perro–, sino una pérdida paulatina de interés, dado que el protagonista parece estar siempre a salvo. La sensación de peligro no puede emanar exclusivamente de unas páginas, que pueden lanzarse al fuego en un santiamén –o sí puede conseguirse ese efecto, pero con más maña que el guionista Fernley Phillips–, y no es hasta el último tercio de cinta cuando los engaños empiezan a hacerse evidentes… y previsibles. El auténtico terror moderno es el que procede del individuo, capaz de lesionarse e inmolarse, y del derribo absoluto de los esquemas racionales en los que se alimenta la sociedad. El núcleo familiar, como su propio nombre indica, representa el todo cerrado, unísono y seguro para el ser humano, por lo que su destrucción supone, a pequeña escala, el ataque más potente contra nuestras esperanzas. La obra magna del terror de las últimas décadas, “El resplandor” (1980), recoge esta estrategia con una coherencia argumental mayor que la de “El número 23”, amén de un estilo realista más inquietante que las postmodernas virguerías visuales.