De entrada, no sé muy bien a quién podría interesarle como fenómeno de vital trascendencia el que un escritor estadounidense de poca monta creara un bulo inmenso sobre supuestas entrevistas privadas con el magnate Howard Hughes, figura que sobrevuela el metraje como una marioneta más del fondo abstracto y condensado que ofrecen la mayor parte de los biopics. Asuntos con el mismo morro se han visto por estos lares y todavía no ha salido ningún guión sobre el negro de… ya saben. Yendo al caso, Clifford Irving (Richard Gere) es sólo una excusa para trazar, una vez más, la interminable parábola de ascenso y caída que, curiosamente, el cine hollywoodiense lleva décadas intentando grabarnos en la mollera. De ahí que los aires de inspiración real y homenaje al más débil, remarcados en los típicos rótulos-resumen del final, caigan en saco roto cuando se nota que al guionista William Wheeler, fiel al libro escrito por el propio Irving, y al director Lasse Hallström les interesa el personaje por encima de su aprendizaje. Si era difícil superar –o siquiera igualar– el ejercicio de auténtica estafa cinematográfica, “Fraude” (1974), de Orson Welles, a la película ni siquiera se le ocurre plantear el debate sobre la potencialidad de la ficción y lo real para creer más en una que en otra. Y es que a cada fotograma la historia no sólo sufre la previsibilidad de sus cuadrantes morales, sino que no demuestra el más mínimo esfuerzo por desvincularse de su dañina factura televisiva, contextual y falsamente coral.

  Resultan arduas y distantes casi dos horas de Richard Gere teñido cuando ya nos habíamos acostumbrado al eufemismo de que la cana es bella. Aunque dicho personaje supone un reencuentro con el espíritu caradura de sus años mozos, “Oficial y caballero” (1982) a la cabeza, el registro fresco que le podía aportar un tipo dado a la mentira compulsiva y la sobreactuación termina solapado hacia la segunda mitad por los últimos roles habituales del actor: el de marido acosado por sus propios fantasmas, y que emula a su obsesión, Howard Hughes, sin demasiado acierto –la sombra de Martin Scorsese reapunta en las fantasiosas visiones de Clifford, y su imitación del acento del multimillonario deja bastante que desear durante las sesiones de grabación–. Rodeado por personajes pintorescos, es fácil que varias escenas terminen focalizadas en un no menos entrañable Alfred Molina, en la piel de su co-escritor, y en la maravillosa Marcia Gay Harden como su esposa. Menos coartada, por motivos de sentimentalismo obvio y redundante, tiene la presencia de una Julie Delpy que encarna a la afrancesada amante de Clifford, apoyo completamente desaprovechado para romper con la imagen de galán que Gere ha continuado alimentando en comedias románticas cada vez menos estimables. Un único momento, trufado de luminosos y breves flashbacks, en el que su mujer pide una sinceridad que, a dichas alturas, el protagonista ya ha perdido por inercia, deja vislumbrar la enorme tristeza de un fracaso personal que no obtuvo bálsamo ninguno en extenderse a la ruina de quienes lo rodearon. Después, el tramo de mea culpa y los momentos-escaparate de un hombre marginado que observa el mundo desde fuera estropean un relato anecdótico transformado por los medios –ahora también el cine– en una irreconciliable lección de humanidad y denuncia que deja de lado a la reacción pública, siempre sometida al shock de descubrir que tras Buddy Love se escondía el risible profesor chiflado. Aunque el tono se decanta por la primera lección, hubiese sido igual de perjudicial que flotase la segunda, ya que en ambos casos el sarcasmo y la desinhibición que luce el film en su primer tramo resultarían incompatibles para tomárselo en serio.