El cuarto capítulo de las andanzas de este policía cabezota y testarudo –significado real de la expresión anglosajona die hard, nada que ver con las arbitrarias y lamentables traducciones castellanas– podía, sinceramente, haber sido estrenado como película independiente. En primer lugar, porque lo que hace único, especial y diferente a McClane es su desvergonzada sinceridad, su inagotable capacidad para aguantar mamporros de cualquier clase y su aspecto desordenado, convertido en marca de la casa en el origen de la saga y subrayado en “Jungla de cristal: La venganza” (1995), de suerte que su rol resultaba, por lo tosco, afable y cercano para el espectador. Pero “La jungla 4.0” –atención al título– es un despliegue adrenalítico sin concesiones, un catálogo de secuencias ultra espectaculares en las que es justo reconocer su originalidad a la hora de ser orquestadas –algo complicado en nuestros días–, manejado con solvencia pero sin ilusión por Len Wiseman, que ha hecho un alto en su carrera monográfica, centrada en la lucha entre licántropos y vampiros, para encargarse de presentarnos a un policía de cómic, casi un superhéroe, más cerca de Ethan Hunt que de ese antihéroe desaliñado, malencarado pero indudablemente atractivo y carismático, que lleva ya veinte años con nosotros. De hecho, cae aquí en una innecesaria auto justificación, tirando al traste uno de los estandartes de la serie, la arbitrariedad que le sitúa continuamente en el lugar equivocado en el peor momento. Por otro lado, el compañero de aventuras de nuestro protagonista, el hacker tontorrón Matt Farrell, interpretado por Justin Long, convierte el film en una improbable buddy movie descompensada, centrada tanto en los choques generacionales entre ambos como en la relación paterno filial que mantienen, en el que las tiranteces superficiales ocultan ese típico afecto ñoño propio de tantos títulos americanos. Lejos queda ya el Zeus de Samuel L. Jackson, mucho mejor partenaire que esta emergente pseudo promesa, que hace lo que puede para no ser aplastado por el resto del reparto.

  Queda reseñar en este apartado un elemento fundamental: la Némesis, la otra cara de la moneda, ese villano sin el que una cinta de acción queda tantas veces relegada al olvido. Aquí encontramos a un mega pirata informático, Thomas Gabriel (Timothy Olyphant), que llega a las pantallas con un mensaje inquietante: nuestro modo de vida occidental depende hasta grados enfermizos de máquinas sin las que no somos nada. Aunque no le falta razón, el trabajo del elegante y parco Olyphant no tiene nada de particular, limitándose a poner cara de palo cada vez que aparece a la espera del enfrentamiento final, concentrando su intervención en recitar un montón de frases lapidarias y actuaciones dignas de su estatus de terrorista despiadado y resentido con el Gobierno norteamericano. Las comparaciones con Alan Rickman, Jeremy Irons o, incluso, el tándem William Sadler/Franco Nero serían especialmente odiosas.

  De esta forma, la gran mayoría de los elementos que hasta ahora han diferenciado la saga de otras similares se alejan de sus orígenes, para centrarse en crear un circo pirotécnico muy entretenido pero autónomo de sus hermanas previas. El guión es bastante flojo y no engancha en ningún momento, depositando toda la responsabilidad en el cariño que el público tenga al auténtico John McClane, que tan sólo emerge en contadas ocasiones –algo lógico, por otra parte, ya que le han quitado el tabaco, las palabrotas y la chulería–. Ya se ha señalado que el trabajo de Wiseman regala momentos estéticamente perfectos y secuencias realmente destacadas, enmarcadas en un impecable cuidado técnico y un ritmo endiablado; sin embargo, todo ello se empaña ante la incomprensible falta de alma por parte del director. Y aunque la verosimilitud de las situaciones y los planteamientos no son inherentes a este tipo de propuestas, en más de una ocasión es complicado evitar una sonrisa cómplice ante lo excesivo de la fantasía que se presenta ante nosotros.

  Por otra parte, no deja de sorprender la participación del tan venerado Kevin Smith, en un papel secundario que podían haber designado a casi cualquier otro, por lo etéreo de su interpretación y por lo manido de su personaje, repetido hasta la saciedad de manera mucho más solvente en infinitas ocasiones. No se trata sino de otro de tantos componentes fallidos de la que es, sin lugar a dudas, la peor de todas las entregas de la tetralogía. Los auto homenajes, guiños y referencias a los aficionados aparecen con cuentagotas, aunque son de agradecer, sirviendo de débil nexo con sus predecesoras.