Con todas las bazas a su favor —una historia potente, un reparto solvente, medios más que suficientes—, lo cierto es que la nueva obra de Emilio Martínez-Lázaro decepciona. Sorprende ver cómo, en la primera parte, en la que se cuenta quiénes eran las trece rosas y el cómo y por qué fueron detenidas en el Madrid de los primeros días de la posguerra por difusos cargos de conspiración y difusión de propaganda, se amontonan los planos endebles, sin fuerza, a pesar del notorio esfuerzo de producción que ha conseguido mostrarnos, por ejemplo, una madrileña zona de la Latina perfectamente trasladada a 1939. Sin embargo, de poco sirve el esfuerzo cuando el guión es simple y previsible y los personajes parecen más clichés que verdaderos seres vivos (y si no, basta con ver el plano de apertura, la arenga de los personajes de Marta Etura y Nadia de Santiago, verdaderamente inverosímil).

  En la segunda parte, la narración de la estancia en la cárcel y del proceso que condujo al fusilamiento de las chicas, el conjunto gana en solidez, a lo que se unen unas sorprendentes buenas interpretaciones no ya de las actrices que no suelen fallar (Pilar López de Ayala o la misma Etura), sino de otras más limitadas y que aquí sorprenden gratamente (Verónica Sánchez o Goya Toledo), por no hablar de secundarias simplemente espectaculares (Luisa Martín). El problema de este segundo segmento es otro: que es tramposo, y no duda en acumular, una tras otra, notas melodramáticas dispuestas a saquear la lacrimal de los espectadores (aparte de alguna inserción desafortunada, como el baile de claqué en el patio de la cárcel). Aunque hay que anotar como positivo el esfuerzo de humanización de las carceleras, en un punto en el que lo más fácil habría sido optar por lo contrario, si bien también aquí el balance se inclina hacia el exceso en los momentos finales.

  Y sin embargo hay talento diseminado en la película: de la dirección de producción (que, desgraciadamente, no luce como debiera por la abundancia de planos cortos) a una estupenda banda sonora de Roque Baños (eso sí, excesivamente exprimida) o la siempre sobresaliente fotografía de José Luis Alcaine. Pero todo ello no consigue dar credibilidad, en demasiadas ocasiones, a lo que se muestra: si los personajes no tienen entidad en la primera parte, la empatía con su sufrimiento en la segunda flaquea, mucho más si el comportamiento de varios de ellos queda sin explicar o podrían ser suprimidos por lo poco que aportan (sobre todo, el caso de los interpretados por Fran Perea y Félix Gómez); y si en una película de más de dos horas como esta echamos en falta más minutos por un lado, y nos sobran por otro, es que algo pasa.