Tracy Turnblad (Nikki Blonsky) lleva una existencia de adolescente estándar en el Baltimore de 1962 –extrapolable con pocas diferencias, sociales y ornamentales, a un instituto contemporáneo– mientras anhela hacer sus pinitos coreográficos en el show de la televisión local. Este etnocentrismo de estadounidense provinciano no acoge exclusivamente los estereotipos del bien y el mal comunes, sino que asume una lectura antirracista venida un tanto a destiempo y, a pesar de su constatación real, una mirada risueña hacia las evasiones televisuales. Su tono desenfadado y, en ocasiones, autoparódico evita que se extiendan los escalofríos por la anorexia de argumento e ideas, si bien éstos continuarán su recorrido si lo suyo no es el gamberrismo treceañero ni la hipérbole del color rosa y el efecto laca. Aunque se nos presente en clave de comedia superficial, no deja de poseer connotaciones realistas y asumidas la historia de la chica gordita que se aburre en la escuela, sueña con ser la estrella del programa musical presentado por el guaperas de la cadena (James Marsden) y, cómo no, suspira por los huesos y el ricito rebelde del cantante estelar –ese insufrible Zac Efron, aquí trasunto de un Tony Manero con cara de surfista atiborrado de barritas energéticas, y que enlaza con el “High School Musical” (2006), fenómeno heredero de esta cadena de pop adolescente–. Barata su moraleja del triunfo instantáneo –más cerca de "Quiero ser superfamosa" (2004) que de "American Dreamz: Salto a la fama" (2006)–, chirriante el número de protesta en reivindicación de una "televisión en blanco y negro" –parece que no contentos con cintas tipo “Porgy and Bess” (1959)–, por un futuro interracial que permita la mezcla de sones y bailes sin las rencillas del local de danza de “West side story” (1961), la película se convierte en lo que todo prejuicio de espectador reacio asocia al género: una sucesión incansable y tediosa de escenas cantadas y bailadas sin sentido o conflicto.

  Al margen de su indirecta propaganda de la pseudo felicidad de American Idol, Operación Triunfo y similares, es reconocible el contagio del espíritu a la forma, inspirada por un ritmo visual ágil –secuencia de apertura émula de la animación de “Grease”, homenajeada también en la actitud de las bandas masculinas y femeninas del instituto– y una estética Hanna-Barbera que podría transmutar la idiotez en fantasía redimida. Pero al contrario de un episodio calculado y medido, “Hairspray” se recrea en su propia elasticidad chiclosa y se alarga hasta unas casi dos horas excesivas y rellenas de serpentinas repetitivas, intentando mantener el difícil equilibrio de números rápidos, de twist, con otros lentos, siempre empapados de un romanticismo sardónico –entre los que destaca el dueto John Travolta-Christopher Walken, pareja que no se creen ni ellos mismos–. La elección del primero para encarnar –en todos sus rebosantes kilos– a la señora Turnblad prosigue en cierta medida el gancho de otros cómicos disfrazados de mujeres, de Buster Keaton a Robin Williams, pasando por Peter Sellers, a excepción del hecho de un travestismo pactado con el espectador, pero no explícito en la trama –lo cual también sucedía en el “Hairspray” original con la supuesta Divine–. Convertido en reclamo publicitario y ama de casa-lavandera ingenua y glotona, Travolta libra el mejor duelo del largometraje con Michelle Pfeiffer, quien nada como sirena en piel de villana, respectivos protagonistas del primer y segundo “Grease”, una suerte de venganza por la degradación paulatina de la secuela y el remake en asuntos tan casposos.