Muchos directores de cine se las dan —y daban— de pacifistas, eso no es ninguna novedad. La guerra tiene su propio jugo cinematográfico. Stanley Kubrick, burlón en “¿Teléfono rojo?, volamos hacia Moscú” (1964) y brutalmente asfixiante en la segunda mitad de “La chaqueta metálica” (1987), o Francis Ford Coppola en tantas secuencias de "Apocalypse now" (1979), recreaban el Vietnam que no se leía en los periódicos pero que tampoco se vivía en el frente, probablemente a causa de la querida ficción y su pasmosa capacidad por retratar lo real. A De Palma este rollo no le va, quizá después de haberse dado cuenta de que Iraq no es favorable a los estadounidenses ni siquiera como terreno sobre el que escribir guiones, vistos los intentos de Sam Mendes en "Jarhead, el infierno espera" (2005) o el de Irwin Winkler con "Regreso al infierno" (2006). Así pues, el director opta por ceder una cámara a uno de sus marines, y otra a un conjunto de reporteros franceses, para que cada uno ofrezca su particular visión sobre la violación y asesinato de una niña de quince años en 2006 en Mahmudiya.

  Nada más empezar recibimos una advertencia: no vamos a ver un documental, aunque se pretenda que el efecto sea el mismo que si lo fuera. Pero recordarnos lo que ya leímos en la prensa ayuda a De Palma a que nos percatemos de que entre la lectura piadosa y la captura horrorizante de la cámara está el cine. Su lacayo, el private Salazar, lo menciona en su primer minuto de grabación: no habrá banda sonora rimbombante ni poemas a la patria. Y aunque la hipótesis de la ficción acuda una y otra vez a nosotros ante las escandalosas imágenes de embarazadas tiroteadas, adolescentes manoseadas en controles, soldados mutilados y, sí, niñas violadas y asesinadas, uno puede sentir la risilla burlona de De Palma tras la oreja: “sí, sí, pero, ¿y si fue algo parecido?”

  De la escabechina no se salvan, esta vez, ni los mismos soldados, que solían ser acariciados cuales víctimas y que aquí son los únicos señalados —como en su día efectivamente lo fueron— como culpables, ejecutores últimos de una orden atroz (¿o es que no se les ordena que tengan sus ratos de ocio para mantener alta la moral de la tropa?) y, por ende, mercenarios sin perdón. No sólo los hechos hablan por ellos, sino su caracterización bufona: vulgares patanes —un gordinflón salido, un chicano sin ninguna esperanza de ingresar en una academia de cine— que por no tener lugar, no lo tienen ni siquiera en un ejército. Y lo tendrían si por lo menos hubiera guerra, porque ése es el otro frente abordado por De Palma: la anulada pretenciosidad de la cámara en mano contrasta con el exaltado reportaje de los franceses, donde el espectacular poema visual y sonoro resalta la actividad del marine yanqui en tierras persas: nada que combatir excepto el calor y el aburrimiento.