¿Y por qué empleamos el pasado? Por una cuestión muy simple: porque esas características, esas rémoras que (para quien esto escribe) impedían que el cine de la catalana sonara a cierto, a algo más que una impostación que pretendía dar gato por liebre, en "Elegy" aparecen desactivadas. No importa demasiado que la razón sea que se trata de un encargo, o que la directora no se ha ocupado esta vez de escribir la adaptación del original literario (la novela "El animal moribundo", de Philip Roth, un autor en principio alejado de la visión del mundo de Coixet, tanto por su perspectiva abrumadoramente masculina de la vida, la muerte y la sexualidad), o que sea su primer trabajo cien por cien norteamericano. Lo que cuenta es el resultado: una cinta profundamente humana, en la que el ansia por el diseño del plano, por la perfección artificial tan útil en la creación publicitaria pero tan venenosa en el cine, deja paso a una narración emotiva, enormemente triste... y sobre todo, creíble.

  Creíble, porque tampoco importa demasiado que el eje de la historia esté en principio lejos del mundo cercano por el que la mayoría nos movemos: quizá más animal moribundo aún, por paradójico que parezca, que el personaje interpretado por Penélope Cruz, la joven y bella Consuela Castillo, tenemos a un afamado profesor y crítico literario —firmante en ese tótem de la cultura que es el The New Yorker— que se enfrenta a la vejez resguardado en el simulacro de independencia que le da haber huido de un matrimonio y un hijo y vivir sumido en una circulante corriente de relaciones con jóvenes y embelesadas estudiantes (más una amante "oficial", la encarnada por Patricia Clarkson). No, lo que importa es que su visión de la vejez, del deseo masculino, de las inseguridades que como un arma de doble filo trae consigo el poseer lo deseado, suenan a una extraña verdad, sin concesiones a lo impostado, al cartón piedra, a la mera acción-reacción que en demasiadas ocasiones regía en títulos como "Mi vida sin mí" o "La vida secreta de las palabras".