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estrenos | críticas | novedades | cartelera | preestrenos | vídeo | de compras La Butaca © 1999 Ángel Castillo Moreno.
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Pertenece
al hastío del lugar común el decir que la
actuación (que cualquier actuación) de Fernando
Fernán-Gómez es sensacional,
encantadora, sensible, perfecta. Y aunque se
intente evitar el tópico, hay que rendirse ante
la evidencia de que, sin la habitual maestría
interpretativa del director de "Mambrú
se fue a la guerra", esta
película reposaría plácidamente muy cerca de
los fondos de la inanidad, porque es necesario
partir del hecho de que "En la ciudad sin
límites" (Antonio Hernández, 2001) es
una película que se une a la marca de fábrica
del cine español de los años noventa (desde sus
títulos de crédito en movimiento, pasando por
la introducción de imágenes de síntesis,
cromas, efectos especiales o una música de
acompañamiento con tintes de epopeya), con lo
que de ausencia de personalidad estética
implica.
No
escandalizará a nadie el decir que el director
de "
Sin
embargo, una subtrama (de acción, de espionaje,
de misterio) que termina absorbiendo el resto de
la historia, se interpone en ese propósito. Una
subtrama que nace de los recuerdos de Max
(Fernán-Gómez), un anciano a punto de morir y
que termina remitiendo -una vez más- a la
dictadura franquista, a la represión política y
social o a la homofobia. De este modo, de una
historia ubicada en el fondo de la película que
parecía remitir a "Lemmy Caution contra
Alphaville" (Alphaville, Jean-Luc
Godard, 1965) por lo descabellado de la
confusión mental de Max, un hombre que confunde
pasado, presente y futuro, termina acercándose
más a "La guerra ha terminado" (La
guerre est finie, Alain
Resnais, 1966). No hay que ser muy avispado
para entender que los títulos citados no guardan
demasiados puntos en común. El paso de
"una" película a "otra"
explica la estupefacción del espectador ante un
cambio tan abrupto que no sólo cambia el tono de
la película, sino que aisla historias a medio
contar y frustra muchas expectativas (o recupera
la atención de los que pretendían encontrar esa
"segunda" película, según se mire).
Durante
este tránsito desde el marginado drama desnudo
al consolidado género el espectador gozará con un
plantel de actores no sólo excepcional nada más
mirar sus nombres sino, sobre todo, en estado de
gracia, capaces de dar credibilidad a
personajes de dudosa profundidad (Adriana
Ozores y Roberto Álvarez están
sensacionales en sus embates con unos personajes
que rozan pero nunca caen en lo caricaturesco) o
de dotar de cuerpo a otros cuya escasa
repercusión en la trama les podría haber
arrinconado sin más en un marasmo de personajes
(Ana Fernández y Leticia
Brédice en encarnizada y desarrapada pugna
por el amor de Leonardo Sbaraglia). Pero
sobre todos ellos -lo que es decir mucho- brillan
Fernando Fernán-Gómez, como el viejo loco con
manía persecutoria al que atosigan los
remordimientos, y Alfredo Alcón que, con
sólo dos apariciones, es capaz de llenar la
pantalla y dotar de un magnetismo arrollador al
-por otra parte- personaje más carismático de
los presentados en el guión de Hernández y Brasó.