TODAS LAS AZAFATAS VAN AL CIELO

CRÍTICA

Rubén Corral

Tragicomedia en el principio y el fin del mundo

La tercera película del argentino Daniel Burman, un joven porteño de 29 años que también fue productor de "Garage Olimpo" (1999), reincide en las (no pocas) virtudes de su anterior film, "Esperando al Mesías" (2000), y se ratifica en una onda pseudopoética que remite a una suerte de cursilería rebajada adquirida del cine de su compatriota Eliseo Subiela. El resultado es, pese a todo, satisfactorio, y el cariño que los guionistas (además del propio director, su habitual colaborador Emiliano Torres) muestran por sus personajes se refleja en la identificación del espectador con los devaneos sentimentales en torno al amor y la soledad que persiguen a un oftalmólogo viudo y una azafata de vuelo encarnados con singular perfección por la más bella que nunca Ingrid Rubio y el entrañable Alfredo Casero.

"Todas las azafatas van al cielo" parte de una concatenación de situaciones que podrían figurar en un manual de guión y que parecen el reverso tragicómico del de "Los amantes del Círculo Polar" (Julio Medem, 1998). Los primeros treinta minutos del film no son más que los encuentros fortuitos –y desencuentros voluntarios– de estos dos personajes (Julián y Teresa) en su periplo por la ciudad patagónica de Ushuaia, la más austral de la República Argentina, en la que quedan atrapados debido a una hilarante amenaza terrorista. Cuando, finalmente, el encuentro se produce y las fuerzas del destino parecen indicar que permanecerán juntos, el empeño de uno de los personajes vuelve a separarlos. En ese sentido, la voluntad naturalista de Burman y Torres queda patente en un retrato de la timidez confundida con un miedo al compromiso y el miedo a la expresión de los sentimientos propios.

En Ushuaia, Julián y Teresa se encuentran con todo un desfile de personajes encantadores, dignos de un remake en el hemisferio sur de la serie "Doctor en Alaska" (Northern exposure), como un controlador de aeropuerto que roba una pieza de cada avión que aterriza en el aeropuerto para construir por su cuenta uno con el que atravesar la Antártida o aterrizar en las islas Malvinas; o una prostituta que, de día, sirve como guía en un barco que enseña la fauna local a los turistas; o una enfermera que se enamora de sus pacientes; o un taxista judío (encarnado por Daniel Hendler, el protagonista de "Esperando al Mesías") que gusta de adivinar las profesiones de sus clientes por la expresión de sus rostros. Son todos ellos personajes tratados con celebrada condescendencia por la cámara de Burman, un enfoque optimista que sirve para minimizar el sentido trágico de la vida de, al menos, los dos protagonistas, logrando de nuevo acrecentar el efecto de realismo.

Quizá por las concomitancias demostradas en su anterior película, Burman puede aparecer como un émulo de las intenciones de un Woody Allen, aunque su cine, bastante lejos del ensayado por el neoyorkino, posea un estilo que no puede ser calificado como propio pero, desde luego, sí como personal. En este sentido, son muchas las secuencias en las que los diálogos apenas tienen peso, y la habilidad para mostrar consecuencias (eludiendo los hechos en sí, como en la serie de acontecimientos que llevan a Julián al hospital) por medio del montaje, o por falsos raccords de mirada, juega a favor del respeto hacia el espectador. El valor creativo del cine de Burman, en este sentido, se agradece, es refrescante y atrevido.

En el debe del film, tal y como apuntábamos al inicio del texto, la inoportuna sensación de que, pese a que –sobre todo al inicio de la película– logra mantenerse indemne durante buena parte del metraje, en algunos instantes, las licencias poéticas incomodan el desarrollo de la acción. Así ocurre con el no siempre acertado manejo de la voz en off o con vacuos, prescindibles experimentos con los efectos especiales que, en el caso de alguna secuencia concreta se vuelven estomagantes.

Como cierre, no se puede más que elogiar la habilidad de Burman para incluir en su historia algunas canciones horteras de Raffaella Carrá con un sentido tan ajustado al tono y el contenido de la película. No se puede más que soltar una carcajada cuando un avión, con la música a todo volumen, sobrevuela el sombrío valle de una montaña en el que dos suicidas pretenden morir de frío, al soniquete de "en el amor todo es empezar".

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